Vernice (la storia di una poesia)

Segnalo l'interessante esperimento di scrittura creativa su facebook di Fabrizio Dosi.

Atonement of a hidden artist (former bartender)

When I told you everything was fine, it wasn't.
I'm sorry for that.
I was supposed to come to Venice, and I didn't.
It was not a game, it has just been bad days,
bad thoughts, and my mind
sank somewhere.
And I never wrote to you either
because I really didn't know
how to explain what happened.
So I won't.
When we'll meet again
feel free to beat me with an egg whisk
like the lady on the cover of your magazine.
I know you'd like to do that.

I also know you're really proud
of that cover,
and you're right
it's so cool!
I also know you'll be in a sulk
reading these words,
because you don't understand why
I disappeared like that.
And I know you'll be also wondering
why am I writing you like a former lover
rather than a former bartender.
Anyway, we both know
I've never been
on that list.

It's nice to hear again from you.
And I actually miss being a bartender,
I must confess it.

come prima

come fosse cambiato qualcosa
non è cambiato niente
come il rimpianto ci appartenesse
nessun rimpianto
come ci arrendessimo all'inevitabilità del fato
il fato non esiste
come sapessimo che l'amore non esiste
esiste

come nudi, distesi sulla riva
in attesa che il mare ci inghiotta
conchiglie nella sabbia, luci improvvise
nella nebbia

l'onda è nelle vene
irrequieta e ribollente
urla disarticolata
in infinita spirale

le mani tese le mani giunte
gli occhi espressivi le bocche socchiuse
tutte menzogne, simulacri
dell'odore subdolo in cui galleggiamo
dell'istinto triste da cui proveniamo

Endings

è sempre stata una delle poesie più belle della storia, a mio parere
oggi mi è tornata in mente

Things do not explode,
they fail, they fade,
as sunlight fades from the flesh,
as the foam drains quick in the sand,

even love’s lightening flash
has no thunderous end,

it dies with the sound
of flowers fading like the flesh

from sweating pumice stone,
everything shapes this

till we are left
with the sound that surrounds Beethoven’s head.


Derek Walcott

La caduta della mia casa

è come un sogno sognato
e mai iniziato
un'icona imbrunita e confusa
su un altare nero di pece

la complessità delle cose semplici
la semplicità delle complesse
etimologia di inferi interiori
mai espressi

c'è una bellezza profonda
nella sobrietà di certi momenti
disperati
in cui decretiamo le nostre solitudini
come dipendenze fisiologiche

e la memoria
la memoria
è sempre un trascurabile
intralcio

Mayakovsky

Ora sto aspettando tranquillamente
che la catastrofe della mia personalità
sembri bellissima di nuovo,
e interessante, e moderna.
La campagna è grigia e
marrone e bianca sugli alberi,
nevi e cieli di risata
si affievoliscono via via, meno salaci
non solo più scuri, non solo grigi.
Potrebbe essere il giorno più freddo dell'anno,
cosa ne pensa lui?
Voglio dire, cosa ne penso io? E se ci penso,
forse sono di nuovo me stesso.

Frank O'hara
Meditations in an Emergency
1957

cross-breeding

there you go
the harrowing flows
inconvenient as a sudden
wind blow

never know
how to capitulate
a compelling, cogent
resolve

the sparser the time
the broader the wonder
razing drama to the ground

shrink back against the wall, remain eyeless
motionless, as it brooding transfix your imagination

another day

nothing i found
nothing i burned
a thin black line

i did not recognize
the scent of the night
the ancient sound

it's just another day
nothing more to lose
than time

curtness

puzza di piscio sulle dita
e un formaggio
un succo
un'anima senza colore
che sdilinquisce
nell'odore
di piombo fuso
lungo gli arti tesi
un anno
una vita
stesi qui come panni
siamo noi
sono gli anni

gone again

Un contrappasso dantesco questo nostro destino,
il mistico legame che ci vuole lontani,
pegno di empatia silenziosa.

Le tue partenze sono i più bei ricordi che ho di te.
E vorrei tanto questo fosse un paradosso,
lo vorrei con tutto il cuore,
ma forse non lo è.

dawn meadow

A wakeful slither
in the silky wool of gloom.
River runs dry,
and overwhelms me
slanting towards an untold sickness.
Nothing is sacred
when a warped mind's in bloom.
Sunder the prey,
soon end will seize thee
who shed on me this veil of blankness.
It's out of hand now,
tribal pourings damp the wound.
Moulding the clay
into the shape of a collapsing
drown ocean.

from a deep breakdown

Took a long way
to sever the umbilical
chord vibrating
in the gordian plot
of this miserable, despicable
exercise of style.

A waste land
of inner wearing
makes me shiver
in the sleepless
ravening.

The minimal match
is the key
to any feeling,
to any breeding.

A long walk in the cold night,
wind filming the eyes with resentment.

marble molt

Askew it itches
drought-stricken illusion
of a drowning rebirth
waiting for
a wrist to wrench.

I've seen the grinding
fingers of time
setting the next molt
on the daily sprain
of twilight.

A cynical
severed hand
wears in the rain
as morbid marble in the shade,

while flowers fade to make fruits
and fruits rot to make earth.

ti sono nemico

Il cuore scuro del tempo
dorme, e pulsa come un incubo
crudele
nelle tue notti insonni.
A volte il vento
è un fiore spaventoso.

Hai la forma delle nuvole,
il sigillo di una profezia
che non credi possibile.
È un fiore malato
l'alba d'inverno.

La chiave pesante
della piccola prigione,
come un ustione sacra
che consuma l'anima.
La pietra che stagna
nel tuo cuore.

Per la tua amicizia
le mie parole sanguinano.
Ti sono nemico – per amicizia.

L'uccelletto di Trilussa

Nella mitica interpretazione di Bocelli a Viva Radio 2.
Da morire.

Endings

In un solo giorno sono finite tante cose,
troppe. Sono triste, eppure in qualche strano modo elettrizzato,
e non trovo le parole.
Le migliori sono sempre quelle del mio amato Derek Walcott.


Things do not explode,
they fail, they fade,

as sunlight fades from the flesh,
as the foam drains quick in the sand,

even love's lightning flash
has no thunderous end,

it dies with the sound
of flowers fading like the flesh

from sweating pumice stone,
everything shapes this

till we are left
with the silence that surrounds Beethoven's head.

il limitare del bosco

c'è quello spazio dove
non vorresti entrare,
quella striscia sottile
di notte
dove i sogni
sono come catene,
porte dentro la porta
che una volta aperta
resta chiusa

ha un fascino perverso il bosco
sul limitare,
riluce di quel candore
infernale che ammalia,
ma fa anche tremare
i polsi

come se fosse la mente
a voler entrare,
mentre il cuore
se ne vuole scappare

la stanza oscura

segreti
da custodire
e schiavi i custodi
dei segreti,
presto han bisogno
di averne di propri,
segreti grevi, che valgano
la pena di una strada
senza bivi.

li sento pulsare
nei miei sogni
come difetti di circolazione,
li vedo svendere sorrisi,
origliando alla porta
della coscienza,
e ferendosi sui cocci
di bottiglia di antinomie infinite.

Il corpo e lo spirito,
l'attesa suprema,
il corpo della libertà
è un guscio vuoto,
una campana di cristallo
sottile, infrangibile
dall'interno.

nelle vene

Ricordo quell'olio
spanto con cura
in cerchi concentrici
a incastonare oggetti
come insetti nell'ambra.

Ricordo le partenze
e le lacrime e i saluti
i gesti inutili
che non si può fare a meno di compiere.

Mi ascoltavi, ricordo,
seduti a bere in campo...
Ascoltavi un delirio dopo l'altro
come fossero storie perfette
parole lucide, splendenti;
erano solo gocce
di sangue senza sapore.
E che tenerezza sentirti dire
che non conta il dolore.
Mi consolavi.
E poi vederti suonare avviluppato dai tentacoli
della medusa.

Ricordo quel bar a Padova
dove ci siamo incontrati
e quell'imbarazzo strano
quando abbiamo capito, subito,
che parlare non serviva.
Abbiamo suonato in camera tua,
con l'entusiasmo
con cui si gioca a figurine
da bambini.

Ricordo il rubinetto del tuo bagno,
rovesciato,
che sembra di essere alle terme.
E quante case e quanti luoghi
in così poco tempo.

Ricordo il concerto degli Zu
e il cartello che ho rubato
da quel cantiere,
dopo quindici spritz.
E nacque Rebecca.

E ora sento iniziare
un nuovo mondo ancora,
un'onda potente s'innalza
all'orizzonte
stagliandosi alla luna,
in quella luce fioca
e penetrante
che hanno le albe morbide
piene d'attesa
che senti scorrere nelle vene.

non è notte

Non è notte
finché il buco non è pieno
il foro stretto della pena.

Non è notte
finché il braccio non è stanco
un'eruzione, un fiume in piena.

Non è notte
quando ancora le tue mani
le tue stesse dita stringono
poi accarezzano e infine
uccidono.

Non è notte
quella che ti sembra notte
perché il buio è un cosmo intero.

Non è notte
quando sempre le tue mani
le tue stesse dita tremano
poi si spezzano
e svaniscono.